|
От автора
17 июля 98 г. В газете публикация Указа Б. Н. Ельцина о наградах Родины особо отличившимся.
Я - заслуженный деятель науки Российской Федерации. Дожил. Достукался. Доработался.
И именно в эти дни я начинаю писать вам свои письма. О жизни. О себе. О России-матушке. О том, что было в моей жизни. О чем я думал. О чем страдал. Чего добивался. Т.к. эти письма адресованы вам и только вам - они предельно откровенны. Мне ни к чему кривить душой, что-то придумывать. Я попробую изложить жизнь, как я прожил. Я хотел бы особенно тщательно разобраться в ошибках своих. Может быть они - эти письма помогут вам не делать в своей жизни что-то подобное, что омрачит вашу жизнь, прекрасные годы, совесть.
У меня жизнь не прошла, а пролетела. Я все время куда-то бежал, стремился... И вот порог 70-летия. Что отпущено мне Всевышним - судьбой моей? Что мне суждено еще сделать, увидеть? В любом случае я буду стремиться “быть”! Но прожитые годы - жестоки. Время отнимает силы. Природа ничего не дает взамен. В лучшем случае остается только память. А так - пыль, прах. Вот почему я сознаю необходимость написать Вам, как потомкам.
В своих письмах я попробую использовать свои заметки в дневниках. Были такие. Есть. Неопубликованные материалы для газет. Неопубликованные по разным причинам письма по адресам. И кое-что из... головы. То, что наиболее прочно осело. Я напишу про службу на флоте, про работу в науке и ВУЗе, про жестокие и сладковдохновенные когти своих переживаний при взаимоотношениях с женщинами. Я напишу о своих стихах, которые временами выпирали из моей души. Очень жалко, что огромное число писем, которые ушли по адресам - пропало. Или их надо искать в архивах Министерства обороны, редакциях газет и у приятелей, с которыми я делился своими переживаниями, оценками происходящих в стране событий... Но что делать? Такова жизнь. Мы в жизни только и делаем, что теряем. Все! Правильно говорят: жизнь состоит из маленьких радостей и больших неприятностей. Это - как в море. Поднимет на волну, потом проваливаешься. Куда? Ого-го! И хорошо, если твоя “посудина” крепка. А так ведь можно на волну и не подняться! Пучина проглотит. Так и жизнь. Может смять.
Сколько у нас алкоголиков? Душевнобольных? Психопатов-шизиков? Это все те, которые не выдержали натиска жизни. Сломались. И их поражения вошли в генную структуру. И у них пошли дети, обреченные на поражение в жизни. Скажу сразу: читай Григория Климова. Он посмотрел в корень явления. Земля “набита” душевнобольными. Упаси и оборони нас от этой напасти!
Вы из рода крепкого, Архангельского. Людей, которые не знали крепостного права. Гордых и свободолюбивых русских людей. Из числа тех, которые не приняли усиления крепостного права, и ушли на север. В леса, болота. В глушь. Единственное, что я не могу простить себе, это - крайне легкомысленное отношение мое к рассказам своей матери, твоей прабабки. Она была умна. Прозорлива. В ее памяти хранились сотни имен наших предков. Она помнила все. Что и как было раньше. При царе. Как они жили. И все в деталях ярких и понятных. Но я - молодой лейтенант флота, а это было в 51 году, и в помыслах не имел, что мать, отец, память - все, все уйдет в небытие. А я окажусь дураком. Что-то в голове осталось. Но крохи. А бесценная информация потеряна безвозвратно. Вот уж истинно: память о предках - это и есть степень цивилизации, в смысле ее человеческих начал. Помоги мне Всевышний, поведать Вам о круговерти нашей жизни, о мнимых и истинных человеческих ценностях. Я ошибался грубо, дико, непоправимо. Я жестоко страдал, как маленький, незаметный человечек, которого давила и система и быт и мои человеческие особенности, от которых никому и никогда уйти невозможно. Я безумно радовался жизни. Своим победам в науке, своим искренним, душевным человеческим чувствам; что я сильный, хорошо тренированный, здоровый. Что я мог без устали работать, стоять на открытом (!) мостике корабля в 12-бальный шторм при -15о С. О, это не каждый может! А я стоял с гордостью. Я - офицер российского флота!
Я безумно радовался жизни, хотя наш советский быт был ужасен. А сейчас я хотел бы утверждать: мы крепкие, мы сильные, мы способные. Мы из краев Ломоносова! Когда-то наша маленькая, безвестная деревенька Плесецкая оказалась на торной дороге человеческого прогресса. При Ломоносове - санная дорога. При Николае Втором - железная. А теперь - дорога в Космос. Мы - Плесецкие! Наш род оттуда, с Онеги-реки. Реки быстрой, порожистой с холодной и чистой водой, по берегам которой наши предки и жили. И я тут родился.
Но впервые я увидел эти места в июле 86-го. Радость и горе охватили мою душу. Радостно от того, что я ступил на Землю, которая меня породила, на Землю моих предков. Я увидел могучие леса и пышное разнотравье. Природу. Июльское солнце заливало все своим светом и теплом. Редкий, но благодатный зной не давил душу - откуда-то тянул ветерок. Благоговение и благодать земная были явью.
...Но вот из леса вынырнул трактор. Тарахтя и изрыгая выхлопы. “Стахановец” гнал машину за бутылкой в соседнем сельпо...
Да, когда-то в этих краях пахали, сеяли, жали. Люди работали. Кормили себя. Платили подати царю - по рублю в год с души. Гуляли. Веселились. Плодились. Это были обжитые края, в которых полнокровно жили русские люди. И по берегу реки обустраивались одна за другой деревеньки. Вот тут-то я и начал лихорадочно вспоминать рассказы своей матери. Эх! Да, поздно!
А горе меня обуяло от того, что все что было - порушено. Порушено все. И нашей-то деревеньки Кашниково - название-то какое, сказочное - нет. Срыли. Спалили. Сгноили. Нет табунов лошадей. не увидишь и стада коров. Нет и мелкой живности. И людей нет.
На фасаде одного из домов - когда-то добротно ухоженного - остатки загадочной надписи “...Володины...” Значит, Володины! А это фамилия моей матери, твоей прабабушки. Фамилия на Архангеловщине известная. Богатые купцы! Всех их постреляли в гражданскую войну. Пересажали. Перевешали.Так-то.
А между остатками домов кое-где полузаросших - огромные, голодные собаки. Мы с братом тихо, тихо, стороной обошли их. Неровен час, могли бы и порвать нас. Заметь. Этот край когда-то населенный крепким трудовым людом кормил себя и платил подати. А сейчас не только о податях говорить смешно, но живет на всем привозном. Россия кормит его! Вот что значит, ударить по рукам. Отнять у людей инициативу и собственность. Вот что значит, строить Коммунизм.
В своих письмах, я меньше всего буду вам говорить о политике. Об этом и так много пишут и говорят. Но кое-где свое слово вставлю. Запомни, что ваша прабабка понимала политику властей того времени лучше, глубже всех тех, кто сидел в правительстве и ЦК партии.
Когда началась коллективизация - после НЭПА - т.е. разгром России, когда активисты со двора увели ее любимого коня Воронка - она - 35-летняя русская женщина плюнула им вслед и сказала: “Ничего у вас, проклятые, не получится...” Народ и сейчас все видит и понимает, что делается в России все через ж...
Все это я написал вам в виде своеобразной вводной части. Сразу скажу: материал будет разноликий, резко разноликий, как и сама жизнь. Не удивляйся. И не все пойдет по порядку. Это не мемуары на старости лет. Это, если хочешь, наиболее яркие мгновения жизни, которые осели в памяти и записках. Это - напоминание. Это - предупреждение.
|
Холопов Юрий Васильевич, д.т.н., профессор, заслуженный деятель науки, лауреат премии Совета Министров СССР (1984). Капитан-лейтенант запаса, офицер корабельной службы, участник десантных операций, проводимых по планам штаба Тихоокеанского флота в 1951-55 гг., командир десантного корабля. Служил в бригаде десантных кораблей ТОФ. Ветеран ВОВ.
Общее число печатных работ - 185. Из них - 4 монографии, 58 авторских свидетельств на изобретение, Патенты США, Англии, Германии.
В 1984 г. за разработку теоретических основ оборудования и технологии УЗС полимерных материалов и массовое внедрение ее в производство товаров народного потребления, присуждено звание лауреата премии Совета министров СССР.
Награжден 6-ю медалями ВДНХ и медалью "За Боевые заслуги".
|
|
